28 juin 2007
AUT'PAU
Aut’ pau (orthographe d’époque).
Lès caraus sont-èskètés,
Aus fènièsses dès-abitud’,
Lès mouchons ont-èdalé
Aviè dès pa-yis mwinss rud’
Et dji tchante co pou noulu,
Em’ tchanson, on n’ d’ è vout pus, on n’ d’ è vout
pus...
El solia a in mwé catâre,
Dj’ ètin ès’ fèl ramâdje,
Bouchant come in-orâdje,
C’ èst l’acîrîye ki crîye a l’ coupète du cripèt,
C’ èst l’acîrîye ki crîye a l’ coupète du cripèt...
Solo de Jérémie C., plombier polonais.
Au gnût, èl stwèlî èrlût
D’ èrflèts roudjes come du song,
Feus d’ artifice ki skètnut
Ey’ èspotchnut sakantes,
Leû fèyant crwêre ki vikenut
Eyè k’ leu vikèrîye
Est bén l’ ciène k’ is-ont tchwèzi.
Dès nwêrès bièsses fèynut cwak cwak
Aus sézons dès-abitud‚
Et lès briches sont toudi wakes,
Dins l’ tchanson d’incèrtitud‚
Kè dji tchante co pou noulu,
Em’ tchanson, on n’ d’ è vout pus, on n’ d’ è vout
pus.
Alain Pâquet : flûte des Andes dochardes.
Dji d’ ai m’ sau d’ vikî dinsi, dji d’ ai m’sau d’ vikî vécî,
Dji d’ ai plin l’ dos, dji vos l’ di,
Dji m’ va m’ èdalér, ôte pau, ôte pau,
Et tout lèyî in plan, tout lèyî in plan.
Dji d’ ai plin l’ dos, dji vos l’ di,
Dji m’ va m’ èdalér, ôte pau, ôte pau.
C’èst parèye au minme, dijèz-vos,
Mins c’ è-st-ôte pau,
C’èst tipotéloûze, dijèz-vos,
Mins c’ è-st-ôte pau,
Ôte pau, Ôte pau, Ôte pau, Ôte pau.
Adon, c’ èst ptête mèyeû k’ vécî,
C’èst dès nouvès tchansons pou mès-orèyes scrandîyes,
Tchoutèz, dj’ ètin ddja lès tamtams èrduchî dins m’ tièsse.
Lès caraus sont-èskètés, aus fènièsses dès-abitud’,
Lès mouchons ont-èdalé aviè dès pa-yis mwinss rud’.
Ôte pau, ôte pau, ôte pau, ôte pau,
Ôte pau, ôte pau, ôte pau, ôte pau.
André Gauditiaubois, 1985.
Ailleurs ou autre part
Les carreaux sont ébréchés aux fenêtres des habitudes,
Les oiseaux s’en sont allés vers des pays moins rudes
Et je chante encore pour personne,
Ma chanson, on n’en veut plus, on n’en veut plus.
Le soleil a un mauvais rhume, j’entends son fort
ramage,
Comme un boucan d’orage,
C’est l’aciérie qui crie au-dessus de la crête.
Le soir, le ciel s’allume de reflets rouges comme du
sang,
Feux d’artifice qui détruisent et écrasent quelques-uns,
Leur faisant croire qu’ils existent et que leur vie
Est bien celle qu’ils ont choisie.
Des corneilles font couac, couac aux saisons des
habitudes
Et les tartines sont collantes dans la chanson
d’incertitudes
Que je chante encore pour personne,
Ma chanson, on n’en veut plus, on n’en veut plus.
J’en ai marre de vivre ainsi, j’en ai marre de vivre
ici,
J’en ai plein le dos, je vous le dis, je vais m’en
aller ailleurs,
Et tout laisser en plan, tout laisser en plan.
J’en ai plein le dos, je vous le dis, je vais m’en
aller ailleurs.
C’est pareil au même, dites-vous, mais c’est ailleurs,
C’est tel pot, telle louche, dites-vous, mais c’est
ailleurs,
Ailleurs, ailleurs, ailleurs, ailleurs.
Alors, c’est peut-être mieux qu’ici,
Ce sont de neuves chansons pour mes oreilles lasses,
écoutez, j’entends déjà les tamtams résonner dans ma
tête.
Les carreaux sont ébréchés aux fenêtres des habitudes,
Les oiseaux s’en sont allés vers des pays moins rudes.
Ailleurs, ailleurs, ailleurs, ailleurs, ailleurs,
ailleurs, ailleurs, ailleurs.
Traduction A.G.
Alain Pâquet est devenu S.D.F. et vit sur un terril à
Dampremy. On l’a aperçu dans une rue piétonnière de la Ville
Basse. Il chantait en anglais, s’accompagnant à la guitare
naine à 4 cordes et prétendant s’appeler Julien Doré.
Passant, n’oublie pas ta petite piécette dans l’écuelle.
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